Никколо

Никколо, на смычке твоём дьявол пляшет,
Твоя скрипка умеет рыдать и петь.
И, услышав однажды, любой докажет,
Что ты можешь во время игры сгореть.

Твои пальцы мелькают на грифе чёрном
Так, что музыка льётся сплошной рекой.
И в затишье недолгом и иллюзорном
Люди в зале на миг обретут покой.

Перерезаны струны, стекло в ботинках -
Ты сыграешь каприс на одной струне.
Но об этом забудут, и днём на рынках
Скажут все, что ты продался Сатане.

Ты был мальчиком заперт в сыром подвале,
Чуть не умер, часами учась играть.
Ведь теперь ты со скрипкой в огромном зале -
Твой отец о таком и не смел мечтать.

Когда годы пройдут, ты вернёшься в Ниццу,
Где когда-то последний свой дал концерт,
Где смычок твой по струнам летал, как птица,
И нельзя разобрать было мелких черт.

Еле слышное тихое пиццикато
Этим утром на пальцах твоих замрёт.

Но не бойся за скрипку. В лучах заката
Её снова возьмут - она вновь поёт.

14.06.2020