Линия

Задумался о разном, о святом.
Бывает, мысли режут мозг мужчине.
Вот мы идём сегодня за Христом,
Не все, на то есть разные причины.

А наш Христос, он сын, как не крути
Святого, непорочного зачатья.
Ну, встретил Бог зазнобу на пути,
Хорошую, в обычном сером платье.

Выходит правда, Бог у нас один...
Жены в своих чертогах не имеет!
Творит миры в холсте своих картин
И от земной любви тихонько млеет.

Спускается, держа в руке грозу,
А может яблоко чудесной силы.
Соблазн велик прибить людей к кресту
И всем чертям воткнуть в промежность вилы.

Но где-то есть в сказаниях подвох.
Всевышний Наш, всего лишь подкаблучник!
Его жена, по сути, тоже Бог,
И правит миром параллельным лучше.

Ой, сколько раз встречались мне они,
Огни сгоревшего людского семя.
И на руке считает Время дни
Приход божественного поколенья.

А я сегодня жив не по часам.
Ведь в каждой точке есть начало линий.
Она ведёт меня сквозь весь бедлам-
Та, что зову давно своей Богиней...