Я как то был в одном Краю,
И был тот Край без края,
И видел трон и пьедестал,
Сидела Муза там седая.
Ей громко в ухо прокричал:
"Что делать, если и поэт без края?"
Молчаньем был суровый жест,
И размышленья прерывая,
На пальцах что то загибая...
А вот и указующий сей перст,
И голос разнесся, терпение теряя:
"Найдется парочка стихов,
Где истина без края,
А остальные все без лишних слов,
Ты мог бы и не начинать, сжигая.
Один иль два,
Где истина святая,
От остальных- болит и стонет голова,
Их выбрось, мусор ты не собирая."
Таков удел поэтов-толкачей,
Когда они от счастья замирая,
Подобие прядут ткачей,
А после их благополучно забывают
Приговор
© Copyright: Сергей Белима, 2020
Свидетельство о публикации №120061407114
Свидетельство о публикации №120061407114
Рецензии