Есть слова... Есть слова, за которыми... тьма.
И — острее наточенного клинка.
Между рёбер — в груди — прорастает мак,
Распускаясь вопросом: жить дальше — как?
То не смерть порхнёт, на плечо садясь,
То замшелый камень прилёг на грудь.
И поёт заунывно дремучий вяз,
Провожая как будто бы в дальний путь...
Если рана — от слов — не чета другим,
Если слово отыщет в доспехах брешь,
Значит будут стихи пламенеть, как гимн,
Чтобы жечь, освещать и от тьмы беречь.
Вместо предисловия
© Copyright: Тихонов Алексей, 2020
Свидетельство о публикации №120061406423
Свидетельство о публикации №120061406423
Рецензии