импровизация

Решает быт. Всегда решает он,
а всё другое - временно, не так ли?
Курю, шагами меряю балкон,
ловлю листов летящие пентакли.
Такая чертовщина поутру -
ползущий город в мареве тумана.
вздохну и со стекла его сотру,
пока июнь похож на дым духмяный,
нечёткий, словно женщина в окне
напротив - хороша и неодета.
Вот бес в ребро - я думаю о ней,
хочу быть с нею рядом, а не где-то.
Пентакль слетает, медленно кружась,
видения беспечно навевая.
Желание, похожее на джаз,
в тревожном звуке первого трамвая,
даёт воображению простор
одним толчком сердечного укола.
И мысль в момент проходит между штор,
владея соблазнительной и голой,
гуляющей без всякого стыда
по комнате, потягиваясь томно,
Своей импровизацией горда,
на джазовом надломе обертона,
она отдаст и примет всё и вся,
но музыку прервёт, задёрнув штору.
Забудет всё - что можно, что нельзя,
ту ноту, завершается которой,
щекочущий, как будто поцелуй,
июньский джаз - пора импровизаций,
когда пентакль сползает по стеклу,
пытаясь хоть немного задержаться.