Стихи бегут, летят, торопятся,
А я, не зная их путей-дорожек,
Смотрю, как в небесах они проносятся,
С Голландцами летучими немного схожи.
Бывает мотыльками легкокрылыми
Стремглав прильнут в ночи к окну,
А чаще всё же под небесными стропилами
Ждут, милые, когда же я на них взгляну.
Под небесными стропилами
© Copyright: Белое Море, 2020
Свидетельство о публикации №120061404316
Свидетельство о публикации №120061404316
Рецензии