Приключилось...

     Приключилось этим летом что-то странное со мной.
     Расскажи кому про это - скажут только: Боже мой!
     Шёл вдоль моря на закате, совершая променад,
     И внезапно, вот те нате, получил пинок под зад.

     Оглянулся в изумленье: я один на берегу.
     Кто придал мне ускоренье, разобраться не могу.
     Посмотрел нале-направо, посмотрел на небеса:
     Кто устроил мне подставу? Это что за чудеса?

     Слышу вдруг из ниоткуда голос, ласковый такой:
     Ну и как тебе, зануда, пенделёк волшебный мой?
     Согласись, ведь это малость за твои, за все грехи:
     Ты такую пишешь гадость, выдавая за стихи.

     «Из какого они сора», где, скажи, души полёт?
     От твоих творений скоро муза с крыши сиганёт.
     И народ вдобавок дуришь, что, мол, совесть ты страны,
     А ведь сам и пьёшь, и куришь, и гуляешь от жены.

     Ладно, если б шастал к музе, но ведь ты к ней ни ногой.
     Веришь, большего конфуза я не видел, дорогой.
     Напиши попробуй честно про себя, какой ты есть.
     Будет очень интересно всем, наверное, прочесть.

     Только всё и без утайки, словно исповедь врачу,
     А не то зажму я гайки - снова пендель закачу.
     И прощай, с тобою спорить мне сегодня недосуг...
     Огляделся: берег, море, ни одной души вокруг.

     Почему-то стало стыдно. Даже покраснел слегка.
     Хорошо, что хоть не видно никому издалека.
     С той поры прошло полгода. Может, просто я устал,
     Может, скверная погода - ничего не написал.