Рокот тишины

Что значат расстояния для сердца?!
Того, живого, бьющегося в такт
такому же, мечтавшему согреться
от тишины, случившейся как факт

среди овеществлённых обстоятельств
давно реализованной мечты.
За списками причин и доказательств
того, что мир - не больше, чем пустырь

на окаймленных скукою просторах
Его вселенной,
нежная душа
уже не ищет с духом разговоров,
вмещая мир в кусок карандаша.

Ей всё не так.
И всё - соблазнов список.
И в миллиардах - тусклый миллион
отождествлённых с овном в лике крысы,
чей дух пропал, стараясь за поклон

отбить десяток верных аллегорий,
что перезрели в обществе тупых.
Да-да, тупых,
задетых мудрым в споре
о шансе стать обочиной тропы,

ведущей вниз, к осколкам сновидений
о чём-то нежном... впившемся в экран
пустого сердца.
Верно!
Автор - гений,
пусть и погибший к вечеру от ран,

итогом нанесённых.
Жалкий демон
ещё внутри затравленно ворчал,
когда из цифр и букв сложилась схема
контактов пальцев, кисти и плеча

в момент, когда рождались строки жизни
на абсолютно тёмном полотне
того, что после будут в укоризне
лишь находить.
Послания в стене

предстанут формой частного заказа,
а доски с ликом - видом узелка
на память.
Он придёт не сразу.
И не слугой по трепету звонка.

Лишь в Нём одном, случайно отражённом
в пугливом сердце, ты вдруг отберёшь
свободный мир, мечтой заворожённый,
в котором гибнет праведная ложь

и застывают тысячи протестов
в один единый памятник тоске,
пропавшей в первых звуках благовеста
в ещё далёком нынче городке

на берегу Коринфского залива.
Поверь в себя, мой искренний!
Ступай
и докажи, что сердце мира живо,
хоть больше и не хочет в старый рай.

Найди любовь в сплетениях мелодий
её чудесной скрипки, а затем
приникни телом к выбранной свободе,
чтоб для неё остаться вечным тем...