О депрессии

Эта боль похожа на одеяло,
в которое ты кутаешься сильнее, когда за окном метель.
Одеяло не греет, но успокаивает привычностью.

Эта боль по вкусу как надежда: ты крепко прижимаешь ее к своей груди
вместе с ножом, чтобы срезать себя с петель,
пока ты шагаешь
вниз, вниз, вниз.

Она уютная, она знакомая, ты с ней сживаешься, словно она — твоя новая конечность, твой новый орган чувств, зрения, вкуса.
Она гниет внутри тебя и вздымается, переливается через края, и становится обузой,
но в каком-то смысле эта боль становится тобой.

Они говорят, что ей нужно дать бой, что эту боль
можно преодолеть, заглушить, разрушить
с помощью магии разговоров и любви.

Они говорят, внутри тебя есть сеть из костров,
которыми ты греешь других,
внутри тебя есть сила,
и внутри тебя есть пустота: нужно заполнить ее простым, понятным и человеческим.

Когда ты делаешь это, вместо боли ты погружаешься в серый туман и оказываешься в оглушающей немоте.

Испытывать эту боль — это переплывать огромный и страшный океан,
но без нее ты просто стоишь на мокром хребте и не можешь сделать и шага — ни вверх, ни вперед, ни вниз.

А под ногами — все еще океан из теней и тел, и он грозится тебя поглотить,
но он спокоен, как перед затишьем.

И ты наконец обнимаешь эту боль, чтобы жить с ней
и видеть иногда свет, который однажды померкнет.