Это последнее стихотворение

Это последнее стихотворение.
Обещаю не писать тебе больше. Да,
я знаю, что обещала много раз.
Но этот - точно последний - точно
последний раз, когда
предрассветная мысль о тебе
гуляет по растерянным капиллярам -
да так настойчиво и лихо,
что подушечки пальцев
полны тобой
и они так безудержны в желании делиться,
что я набираю текст
на экране смартфона
и мне не спится, не спится, не спится.

В последний раз.
В ночь с четверга на пятницу.
Это мучительный способ прощаться.
Да, я знаю, что уходила с десяток раз.
Бросала.
И всякий раз бумеранг моих чувств возвращался.
Он всегда возвращался!
Даже ссоры казались мне счастьем.
Аквамариновые ссоры с тобой.
Ссоры с запахом моря.
Ссоры песочные на ощупь.
Шемяще-соленые ссоры.
Прибрежные горы,
за которыми
я утопала в мечтах о тебе
и думала, что все это очень
мое.

А ты, как эхо, мне вторил.
И позволял такое!
Творить.
Писать.
Говорить.
Какой-то властью тягучей
велел мне плыть.
И разговоры были лучше,
чем дела.
Море шумело и шептало,
бушевало и мешало.
Язык волн - неразборчивый и близкий
с этими долгими гласными и шипящими
дался нам не сразу.-
И дался ли? -

То, о чем стихия молчала, было прекрасней слов.
И вот я пишу тебе, что отпускаю -
в последний раз,
из виду,
берега и банальнейшие обиды.
Это последние строки
И за ними тишина.
Гладь. Штиль.
Решено.
Я должна
закончить
стихотворение. -
Здесь. -
Светает.
Т-ссс.