Непутёвый фаталист

Кто тыкал пальчиком Судьбу?
Кто величал Фата-Морганой?
Как ни шепчи её пять букв,
исход один - всё проморгаю:
и благосклонность, и хулу.
Щелбан, щелчок - я на отшибе.
Как ни кричи: «Халва! Халва!..», -
во рту лишь горечь от ошибок.
«Нанять бы Диких Лебедей!» -
моя душа, моя Элиза,
устав блажить, который день
не расстаётся с этой мыслью.
Ах, я обманываться рад
и предвкушать Судьбу - предвидеть,
но не идёт ко мне Гора,
и я упрям - раздрай, обиды.
Вот почему, махнув рукой,
я существую по привычке,
хотя давно был взят в кавычки, -
как пофигист, обрёл покой.

Меня предвидел только дед:
ему хотелось очень внука.
И я в него с тех пор одет:
такой же рыжий, те же руки...
Походка та же, горько - пьём -
Судьба ли гены виноваты? -
сердечно пьяные поём,
но сердце глушит русский ватник.
Сказать по правде: «Не судьба...» -
и я с ухмылкой повторяю,
и нам, тверским, не надо Рая,
пока пальба, пока гульба.

Был предугадан Пятилеткой
И был параграфом Программ...
Моя Судьба - дожить до лета...
Скользит над пропастью нога,
и на каком мне в спину камне
она споткнётся... кто бы знал...
Но непременно - помню - кану...

Пусть будет так: глаза в глаза.