Утро хорошего дня, который потихоньку перейдёт в в

Вот настал черёд пятничной поэмы. ;

Утро хорошего дня, который потихоньку перейдёт в вечер, что неизбежно.



Сегодня хороший день

Я чувствую свою лень.

Мои зрачки, как и-го-лоч-ки,

И мир крутиться игрушкой ёлочной

Тоже посаженный на иголочку.



Мне сегодня хорошо и весело.

Я приняла от про-ти-во-бе-си-я,

И мир пришёл в равновесие.

Чашечки весов не колеблются:

Им сладко дремлется.



А завтра мой мир опять кувырнется с пяток на очки,

И мои зрачки будут как черные пятачки.

И света конца мне не будет видно,

А также не будет видно и начало тьмы.

И это будет очень обидно.



А сегодня вопросов нет,

И на все есть ответ,

Ясность и свет.

Или нет?



Льет дождь, а небо ясное,

Где-то идёт война,

А жизнь прекрасная.

А завтра опять, глаза как плошки,

И жизнь как будто бы понарошку.



А сегодня…

Куда деваться от этого наслаждения и хорошего настроения?

Передать его следующему поколению?

А то..., закрутить его как банку с вареньем,

В капсулу времени.

А потом открыть, не зная в каком веке и в каком году,

Чтобы прочитать эту ерунду…

****

А завтра опять крыша съедет, и скулу сведёт как на момент удара,

Когда ты не знаешь: он тебя любит или берёт даром?

И та скула как гранит скала,

Она гола,

На ней телескопов блестят зеркала,

Они видят там, где темно,

Где в вечность открыто окно.

Та скула, разбитая в кровь,

Она выдержит и эту любовь.