Вышли свиньи, кончен бисер,
Свечи гаснут поутру.
Видно, я — всего лишь писарь,
Что пришёлся ко двору.
Два крыла, уму незримых -
Обрамление уму.
Мысль опять проходит мимо
По закону своему.
Судим мы частенько строго
Средь осколков скучных фраз,
Но случайность — имя Бога,
Имя, скрытое от нас.
Понимаешь, чуть не плача,
Заходя издалека:
Нет, не ум и не удача -
Провиде́ния рука
Нас хранит от бед коварных,
От тюрьмы да от сумы,
От кордонов санитарных,
От дыхания чумы.
Путь от Бога до порога -
То частенько кутерьма.
Коль ухабиста дорога
То от малого ума.
За полу́ночной кулисой
Вновь мани́т волшебный лес.
Снова я — всего лишь писарь
Слов, ниспосланных с небес.
Май 2020
Вышли свиньи, кончен бисер
© Copyright: Александр Проскуряков 2, 2020
Свидетельство о публикации №120061200719
Свидетельство о публикации №120061200719
Рецензии
Да, всё так. Случайность - это ещё одно имя Бога, а поэт - всего лишь писарь ниспосланных с небес слов... Нравятся Ваши стихи - они умные, глубокие, ироничные. Спасибо.
Марина Юрченко Виноградова 11.10.2020 20:45 • Заявить о нарушении
Марина Юрченко Виноградова 11.10.2020 20:45 • Заявить о нарушении