Ветер бродяга ругается матом

Тихо шатаюсь на склоне покатом,
Где, заблудившись в кустах тростника,
Ветер бродяга ругается матом,
Я же молчу, не ругаюсь пока.

Все позабылось, ушло лихолетье,
Новою силой налились года,
Но не могу не писать и не петь я,
Грубою нежностью землю обдав.

Пусть те, кто рядом, от скуки простыли,
И зазнаются те, кто за версту,
Крикну душою я песни простые,
Чтобы на свете найти красоту.

Крупным дождем суету прополощет
Музыка, с нею сливайся, играй,
Всех я люблю, и поселки, и рощи,
Сам я такой, как наш северный край.

То, что правдивее – проще попето.
Что ж вы клюете меня вороньем?
Нежное слово назвали наветом,
Правду простую считая враньем.

С вами сгорит даже страстный и пылкий,
Старости смирно придя на поклон.
Месяц стеклянный, как горло бутылки,
Вылил на землю лучей самогон.

Мне бы напиться такими лучами
И опрокинуться мордою в грязь,
Всех называя вокруг сволочами,
С ветром бродягой навзрыд матерясь.

Но не хочу напиваться, не будет
Выпачкан бранью мой искренний стих,
Ведь все равно эти дали и люди
Сердцу милы, и не нужно других.