Пали руки от рутины,
а в глазах зелёных - тина.
Невесёлая картина...
Эх, замшелая судьба,
я тебя перелицую,
загрунтую старый холст.
Грустно пялиться в себя:
то вприсядку затанцую
(холост, хваток - ох, прохвост),
то солидный дельный дядька
(беспородный, но с достатком),
то старик, поджавший хвост.
Триптих маслом...
мы - трельяжи...
Рудый был... и даже ражий...
кровь девчонкам будоражил...
А теперь... как будто смазан...
Память - пазлы. Я весь в россыпь...
Выцветает даже смальта...
Понимаю, что неброский...
Триптих мой в чулан упрячу...
Что Вы... что Вы...
я не плачу.
Трельяж
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120061204327
Свидетельство о публикации №120061204327
Рецензии