Когда-нибудь не вспомнят обо мне
Когда-нибудь не вспомнят обо мне.
Кто я такой и что мои печали.
Такой, как все, и боги промолчали,
и жить досталось, раннее, в стране,
которую пришлось, увы, покинуть
и строить новое, пока не грянул гром.
И вот уже стареет этот дом,
и "на глазок" уже пора прикинуть,
что будет скоро. Только "на глазок",
поскольку в неизведанном пространстве
во всём его нелепейшем убранстве
всё достоверно знает только Бог.
И если он снисходит до меня,
рождённого под флагом атеизма -
(ему при этом не важна харизма)-
дорога моя всё-таки странна.
Возможно, что в итоге я не прав.
Рождение моё, конечно, чудо:
я раньше не был и уже не буду
когда-нибудь гулять среди дубрав,
один из человеческого рода,
что с плачем появляется на свет,
ещё не зная: серп, звезда ли, крест,
что все уйдём - и в этом есть природа.
Пиши, писатель, оставляя нить:
история важнее предрассудков;
рисуй, художник: в множестве рисунков
увидят, что пришлось нам пережить.
Пройдут года. Какой-нибудь потомок,
копаясь в документах старины,
найдёт меня. Не в поисках вины -
с надеждою, что путь хоть был и долог,
но праведен . И уж ему решать,
переложив тогда на век текущий
ушедших поколений день уснувший.
И стоит ли кого-то вспоминать.
Свидетельство о публикации №120061203924