Поэт

На рязанских просторах синих,
Средь широких лугов и полей,
Родился лучший голос России
Поэтический соловей.

Но сгубили медные трубы,
Засосал его песенный тлен
И горячие женские губы.
Взяв поэта, без боя, в плен.

Может быть не той шёл дорогой?
Но другой он идти не мог,
Было надо от жизни много,
Потому и себя не сберёг.

Повернуть всё вспять невозможно,
Проиграл он по времени блиц,
Ему вырваться было сложно
От московских пропащих лиц.

Завязать бы ему и баста!
Но короткий начертан век,
Приходить к нему стал очень часто
Этот чёрный его человек.

Он смотрел глазами больными,
Затыкал уставшие уши,
Повторял её только имя,
Но рассудка совсем не слушал,

А потом, дорогой известной,
Шёл в кабак, за Арбатским углом,
В это тёмное, злачное, место,
Удалялся родительский дом.

И глаза растворялись синие,
Неизбежный жизни финал,
Его лучший поэт России
Не предчувствовал, не ожидал?

И склонилась, увы, досрочно,
Золотая его голова,
Замолчал поэт зимней ночью,
Но успел написать слова.

Только он сказать их умел,
Потому и любим был народом,
Его щёки покрыл белый мел
В декабре двадцать пятого года.


   11.06.2020.