До последнего дня

До последнего дня,
До последней строки,
До трухлявого пня,
До бескровной руки –

Сколько буду я жив! –
Не устану клянуть
Тех, кто взял на ножи
Золотую страну.

Тех, кто с визгом свиней
Пролукавив во власть,
Красногривых коней
Исхитрился украсть…

… Я, наверно, проснулся
Этой ночью не зря;
Мне на тёмные скулы
Слетела заря;

Как любовь бушевала
Когда-то во мне –
Нынче ненависть шквалом
Стучит по спине!

Я сто раз ненавижу
Бездарных творцов,
Что зловонною жижей
Текут средь дворцов.

Если локти крепки,
Если иней в глазах –
Из плюгавой строки
Создаётся размах.

И опять на кривой
Эта серая мразь
Обойдёт кой-кого
И поможет упасть.

Если где зазвучат
Серебром голоса –
Их тотчас замолчат
Или борзого пса

Наведут на их след
И…несчастье стряслось…
Каждый русский поэт –
В горле серого кость.

Ну а как быть с другими,
Что раньше ушли,
Чьё в истории имя
Размером с аршин?

Подменить, разукрасить,
Причудить, втоптать,
Растрезвонить на части,
Чтоб вовсе узнать

Не могли никогда,
Ни за что и ни где бы
То, что эта звезда
Наше русское небо

Осветила, летела
И души зажгла,
Но дотла не сгорела.
Сегодня – дотла

Дожирает её
«золотое перьё» –
Вороньё да серьё,
Вороньё да серьё!

Этот серый поток,
Всё сметая с пути,
Всякий чистый исток
Замолчит, замутит.

Захлестнуло меня
Петлей мутной реки –
До последнего дня,
До последней строки…