М.Цветаевой
Это мне, твои вовек, гвозди
в сердце, в память, не мою, гости...
Это бродят, венами, твои буквы,
как вино, созревшее виной вьюги.
Мне калитку выносить ветру.
Ты ушла давно, тебя нету.
А во мне твоя вина бродит
во шмелином золотом взлёте...
Во шмелю моём твое зелье,
соловей толчётся по душе трелью...
В окна - полная луна, пропасть.
Да стоит один во сне, тополь.
Не шуршит листвой, молчит только.
То ли ветер стих, то ли до неб больно.
Я смотрю, твоя душа в белом,
по ветвям ложится всем твоим телом.
А без слов твоих совсем пусто.
Ветер сыплет снегом в мир густо.
Ни в тетради, ни в снегу в полночь,
не могу никак твоё вспомнить...
Один, во сне, тополь...
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120061109238
Свидетельство о публикации №120061109238
Рецензии