Пока не побледнел, как лилия,
Не превратился в серое сукно.
А вам - гадающим на Библии -
Не всё ль равно?
Луна напутствием беременна,
Но разродится точно не сейчас.
О, сколько нас - убитых временем!
О, сколько нас!
Ведут ветвей кривые линии
В пустой по всем скупым приметам парк.
О чём сказать? Какими были мы? -
Не Жанны д'Арк.
А я не врал ни в том столетии,
Ни в следующем - словно натощак -
Записывал кровопролития,
Не абы как…
Но было жутко и забавно мне,
Как полыхал под красным небом плёс.
Восход вздымал плавнее плавного,
На скалы нёс
Меня, моё отображение
В прикрытых послесмертных зеркалах.
Но утверждать, что слишком ценен я, -
Пустое. Прах…
Ведь изнутри - сначала тихое,
Потом разросшееся вглубь и вширь
Дыхание стиха, что с лихуем
Изменит мир?!
11.06.2020. TSV
Кривые линии
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2020
Свидетельство о публикации №120061108358
Свидетельство о публикации №120061108358
Рецензии