Безразличные дороги
Безразличные пути
Даже если одиноки
Верим в то, что впереди…
Автор.
««Люди»»
Шел по улице он, чуть хромал
Ему холодно, мокрые ноги
Двое суток не ел и не спал
Двое суток уже он в дороге
Мимо «люди» – прохожие – сыты
Точно выспались, точно довольны
И одеты тепло и умыты
Их огромные ноги не сбиты
Им комфортно, уютно, не больно…
Шел по улице он, говорил
Говорил им, каким раньше был
Кто-то грубо смеялся, кто бил
Бил в живот, по ногам – он скулил
Иногда огрызался и выл
Он смотрел на прохожих – «людей»
Без обиды, без грусти – с тревогой
Он считал им наверно трудней
Ведь они идут той же дорогой
Шел по улице он – «мокрый нос»
Шел, хромал, и так верил прохожим
Очень разным и очень похожим
Говорил с ними – лаял, ведь пес
По-другому сказать и не может…
149. Люди
© Copyright: Юрий Борзаковский, 2020
Свидетельство о публикации №120061107670
Свидетельство о публикации №120061107670
Рецензии