Всё, что упало, ввысь проросло осокой...

Всё, что упало, ввысь проросло осокой –
Пусть не о главном, вовсе не о высоком,
Станет живой водицей, брусничным соком,
Кого-то отпоит мёдом и молоком;

О неприглядном, нищем, босом и голом,
Все наши горе-песенки, все глаголы,
Видишь, выходит словоточенье горлом –
Будто по шее вдарили молотком.

Я-то? – Читаюсь просто, спиваю просто,
Буковок хватит, чтоб выстроить целый остров
С замком песчаным, но мне не хватает роста,
Чтобы воздвигнуть сказочный минарет;

Я – вся о смерти, тот, другой – о влюблённых,
Кто-то о ливнях, звёздах, листве зелёной,
Буквородящие мыслящие миллионы –
Каждый сидит понуро в своей норе.

Загнанно дышит кит, погружаясь в Лету –
Струйки чернил выпускать голоском испетым.
Вон, посмотри, из бумаги плывут корветы,
Прочь навсегда от юдоли своей земной;

Век мой – не золото, это скорее сталь, но
Книжки, забытые в тумбочках пыльных спален,
Будут  далёким, будущим, гениальным –
Живородящий
ласковый
перегной.

25 февраля 2020