Течь откровениям венами.
Благодаря им никто не прощён,
и достаётся нам ненависть,
ну потому что кому же ещё.
На луговинах нетоптанных
ливни-обвалы и родина спит.
Встретишь её, скажет: «То-то! Но
каждый день может и не наступить».
Теням крестов плыть по всхолмиям,
весть разносить, что тропинок невесть
к светлому, а стоны «плохо мне» -
просто шикарный маршрут на тот свет.
Стынут сырые овражины,
курит весеннюю грусть дед Демид,
ведь пустотою заражены
слабые связи с другими людьми.
Бич-прошайка метрошится,
только сухой пост на милостыню,
и непрощённым неспрошенным
канет в печаль-память, мол, не стесню.
Кварты о весне
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2020
Свидетельство о публикации №120061107490
Свидетельство о публикации №120061107490
Рецензии