(из старого)
*****
Как не накликать последнее лето?
И осень не звать, чтоб пришла, забрала?
И зимы-то с вёснами любы поэту,
И где та последняя в жизни пора?
Парю ежедневно я, ввысь поднимаясь,
Строками ищу пору ту я ввыси.
А вот когда с Богом я там повстречаюсь,
Тогда попрошу Его: Боже, спаси!
Спаси от хандры, от разлуки, печали,
Дай силы творить, безобразничать, жить.
Не все цитадели у ног моих пали,
Не все буквы в строчки успел я сложить.
А жизни палитра мне люба безмерно.
От нежного цвета до цвета бордо.
Ведь это же грех, Боже милостив, верно,
Чтоб мне не допеть, не дожить, и не до...
Ведь это грех...
© Copyright: Бычков Виктор, 2020
Свидетельство о публикации №120061107196
Свидетельство о публикации №120061107196
Рецензии