Горечь пыли, травы и закатного солнца.
Степь застыла, как в зеркале стынет слеза.
Хоть бы выглянуть - как на прощанье - в оконце,
Но все разом затихло - заискрилась гроза.
Непромытые раны, обвалившийся берег.
И слова, что хотел, но не стал говорить.
Но поток, удержать не удастся, как Терек.
Но внутри мало места. И так хочется жить.
Жить
© Copyright: Евгений Корнаков, 2020
Свидетельство о публикации №120061007036
Свидетельство о публикации №120061007036
Рецензии