Книга вырванных страниц, стр 15. Painful...

Воскресное утро солнечным лучом целует ее в висок, скользит по щеке и слепит глаза – она просыпается…

Воскресное утро – это мятно-горькое послевкусие во рту от зубной пасты и глотка апельсинового сока, шипение газовой горелки и постукивание любимых чашек в руке. Это радость от неспешности обычных дел и роскошь не думать ни о чём, кроме этого самого утра…

В открытое окно врываются звуки лета – в них сегодня больше пения птиц и гомона детей во дворе, чем обычного автомобильного гула.  Воскресенье…

Оладьи получились разного размера – да и ладно! И пальцы липнут – ложка упала в сироп… Белоснежный мазок муки на носу… Бретелька всё время спадает, но липкими руками её никак не поправить!

Она всё успела – как раз к тому моменту, когда по лестнице послышались быстрые шаги босых ног, и к солнцу, заливающему кухню, добавилась ещё одна улыбка…

Есть мгновения в жизни, - подумала она, -  которые прекрасны и радостны – почти до боли. Но едва ли они приносят боль – потому что они редки. Или они так редки, потому что приносят боль…