Я пальму вырастил из косточки,
Она упёрлась в потолок.
Растёт не тоненькою тросточкой,
Размах ветвей, весьма широк.
Но к небу, миленькая, тянется,
Хоть ограничен рост её.
Моё же сердце, глядя, ранится:
Тюрьмой ей кажется жильё.
Срок не короткий, он пожизненный,
И я прошу душой: «Прости».
Ты мне открыла жизни истину:
«Без воли, неба не цвести».
А пальме снятся страны тёплые,
Седой солёный океан
И люди, цветом кожи, чёрные,
Игра на ветвях обезьян.
Ей не родить плодов, здесь, приторных,
Не быть и «матерью» вовек,
Хотя зову я пальму «Ритою»,
Люблю, как добрый человек.
Любовь же, пальме — то мучение,
И меж людьми так, иногда,
Всю жизнь несём свой крест терпения,
Теснят хоромы, знать — судьба.
***
Финиковая пальма Рита
© Copyright: Юрий Деянов, 2020
Свидетельство о публикации №120061002814
Свидетельство о публикации №120061002814
Рецензии
Дорогой,Юрий Алексеевич,и моё сердце "ранится"
читая ваши мудрые строки,наверное,этот горький
опыт должен послужить другим людям хорошим
уроком,спасибо за вразумление,с уважением!
Вера Цыкова 19.06.2020 21:16 • Заявить о нарушении
читая ваши мудрые строки,наверное,этот горький
опыт должен послужить другим людям хорошим
уроком,спасибо за вразумление,с уважением!
Вера Цыкова 19.06.2020 21:16 • Заявить о нарушении
Спасибо, Верочка за тёплый отзыв. На то она и поэтическая душа, чтобы чувствовать всё как есть на земле. Животный и растительный мир он ведь живой. Ласковое слово понимает, даже цветок. С уважением к вам...
Юрий Деянов 19.06.2020 22:17 Заявить о нарушении
Юрий Деянов 19.06.2020 22:17 Заявить о нарушении