Тянулись длинные дороги
вдоль долгих скверов и лугов.
По ним бродили одиноки
зигзаги умерших богов.
И на облупленных оградах
дожди царапали кресты.
Из рощ спускалася прохлада
и уходила на мосты.
И путник, может быть, случайный
когда дворами проходил,
вдыхал всей грудью эту тайну
полуразрушенных могил.
И останавливался слепо.
И слышать ничего не мог.
В тот миг вставал из бездны склепа
его души погибший бог.
И он искал к нему дорогу,
скитаясь ни одну версту.
Вот только от дороги проку...
Он выбирал всегда не ту.
И проходили томно годы.
Он жил как все, лишь иногда,
когда мгновением природы
в потьмах сгущалася вода,
он вдаль смотрел с мостов на омут
и узнавал себя в воде.
Какие мысли в бездне тонут
на безымянной высоте.
На безымянной высоте
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120060907512
Свидетельство о публикации №120060907512
Рецензии