Человек с мертвым лицом
Белой рукой
Выплеснул черную душу.
Бурной рекой по извилистым венам
Мысль идет, что не нужен.
Крашена кровь, из-под ворота дым,
Будто туман из фиалок.
Каждые вздохи-правда о том,
Что ток лишь бывает обратным.
Осенними клумбами мысли плывут,
Мычаньем проносится лето,
Облезлые знаки известности ждут,
Как будто редактор газеты.
Гастроли по строкам идут,
Транспортиры не требуют
Острых углов.
Количество молвит
За качество ужас,
Лицо помирает, как торт.
В правде итог. Сопли, как нити
Намотаны на рукава.
Рука не подвижна. Отраву бумага
Впитать отказалась сама.
Правда с мертвым лицом
© Copyright: Алексей Испалетов, 2020
Свидетельство о публикации №120060900723
Свидетельство о публикации №120060900723
Рецензии