Рядовой запаса

                Я не был в Афгане и не воевал.
                Отчего же мне душу так ранит?
                То, что многим погибшим,
                совсем пацанам,
                Не исполнилось даже и двадцать.

                Мог и я, среди них, быть
                простым рядовым.
                Мог быть раненым или убитым.
                Но пройти не могу,
                притворившись слепым.
                Оставаясь равнодушным и сытым.

                Если встретил бы в жизни,
                кого-то из них,
                То хотел, чтобы был старшим братом.
                А теперь, я и сам старше многих из них.
                Каждый стал мне навеки собратом.

                Отчего же душе, нет покоя опять?
                Прихожу к ним, я снова и снова.
                Триста один офицеров, солдат,
                Под терновым венцом из бетона.

                Понял я, рядовой из запаса:
                не окончилась эта война.
                Там дрались не на жизнь, а на смерть!
                Как же здесь защитить мне ребят?!

                Вечным сном они спят,
                не проснуться.
                Не разбудит их плачь матерей.
                А в сторонке стоят и смеются,
                Им нет дела до чьих-то детей.

                «Мать скорбящая»,
                сгорбилась,
                сжалась.
                Выжгли слёзы и горе глаза.
                И любовь её, бронзу источит.
                Грудью бросится, наземь, к сынам!

                Чёрный мрамор «тюльпана»,
                словом, матерным, кроют.
                Две гвоздики, разорванных,
                будто в небо глядят.
                Лепестки, как глаза,
                я ладонью закрою.
                Не щадили сынов,
                пожалейте хоть мать!

                Я прошу, вы же люди,
                не губите же мать!
                Может, встать на колени,
                чтоб вам это понять?
               
                08.06.2020