Обвивает рутина колючим металлом
и тончайшие иглы вонзает под кожу.
Преломляют лучи ледяные кристаллы.
Эта изморозь внешне на слёзы похожа.
Цепко в горло впиваясь, рисуют узоры
на поверхности мягкой белесые шрамы.
И, спускаясь всё ниже, подобно декору,
оставляют штрихованные картограммы.
Очевидность – такая банальная штука.
Вот, казалось бы, счастье. Чего не хватает?
Но отдёрнешь рывком обожжённую руку,
снег на пальцах, как прежде, почему-то не тает.
И идёшь напролом, истекая мечтами,
оставляя на жизни следы многоточий.
И находишь стрелка, но, коснувшись плечами,
он в тебя, полюбив, и стрелять не захочет...
Стрелок
© Copyright: Летавина Татьяна Владимировна, 2020
Свидетельство о публикации №120060905926
Свидетельство о публикации №120060905926
Рецензии