Время любит нас

Патокой пролился густой тяжёлый свет, зелёный
через зелёные шторы. Дни бегут как свора – больная
свора, словно в каждой псине живёт чума.

Нет ножа у горла – так кто заставит утопить свой плеер
вон в той канаве, не сегодня-завтра сей мир оставить и
сойти… и просто сойти с ума?

Неужели трудно взять карты в руки, и не вздрагивать от
каждого стука, отделиться стенами друг от друга и наполнить
гулом свой личный бред, если поминутно бежим от
свиста: от друзей – до трели истёртых дисков? Только
время – это не свист, а выстрел – поминутный вяжущий
злой ответ.

Кто же задавал эти все вопросы? Он сидит, наверно, не
кажет носа, и ни смех безумства, ни крик, ни слёзы не
проникнут в сей ледяной чертог, тот, что сам плутает в
своих же сводах… На свободу нынче такая мода! Даже
мир меняется ей в угоду, как и сам хозяин чертога – Бог.

Знаешь, мир огромен, а жизнь – бесплатна. А зачем платить,
если всё понятно, если каждый выстроил личный вакуум и
сидит, и каждого гонит вон?
Мир на волоске от бетонной смерти: если грани вакуумов
всё очертят, воздух быстро кончится. На рассвете солнце
испарится, уйдёт в бетон.

Только знаешь, это – игра.
Маску недовольную спрячь!
Нам давно в психушку пора,
там уже сидит наш палач…

Мы придём туда и увидим очень простую картину:
мечется несчастный призрак, ища кого-то…
Я люблю цейтноты, как голова – гильотину.
Время любит нас безбожно, как я – цейтноты.

…И больная пляска уходит, терзая нервы,
и больной изгиб на губах застывает сном.
Если даже время такая, простите, стерва,
что нас ждёт в безвременье, там, в «потом»?


2013