Я сижу возле зарослей вишни.
И ловлю как пули, слова.
Те, которые, сидя на стуле,
Вы пускаете смело в меня. Разразитесь ещё и громом.
Покажите все чувства свои,
Чем пронзительней ваше слово,
Тем мучительней слабость любви.
Эти заросли за плечами,
А деревья, так пахнут смолой.
Вот бы стать, чтобы не замечали.
И не вы, и не кто-то другой.
Вот бы стать вроде бабочки белой
Иль букашки на свежем листе.
Иль травой от росы леденелой,
Чтоб не слышно прижаться к земле.
Вот тогда, вы сидя на стуле.
Осмотрите окрестности все.
И не тратьте слова свои, пули.
А рукой потянитесь ко мне.
Просто так, без особого смысла,
Ощутите любовь и покой.
Паутина меж веток повисла..
И так пахнет вишневой смолой.
Слова - пули
© Copyright: Надежда Шилкина, 2020
Свидетельство о публикации №120060808870
Свидетельство о публикации №120060808870
Рецензии