Пропеллер рубит воздух на промилле,
Всё ближе-ближе подбираясь к облакам.
Дороги тонкой строчкою застыли,
Из лоскутов земле пошив лесной кафтан.
Весь мир сейчас, плывущий в дымке мерно,
Из белоснежных кучевых парящих гор.
Не знаю сколько впереди трясин и терний,
И не хочу вести об этом разговор.
Вот интересно, время, словно брахман
Неимоверно, нескончаемо, немо
Но очень часто ставит пат из шахмат
Создав как правило раздумиям цейтнот.
Пропеллер рубит воздух на промилле
© Copyright: Горовой Роман, 2020
Свидетельство о публикации №120060808809
Свидетельство о публикации №120060808809
Рецензии