***

Ах, сколько раз писали о душе,
Мы все с рождения верим в бесконечность.
Приходит смерть и делает туше
И в этом есть большая человечность.


Что было, то прошло, о том забудь,
Пусть отдохнут твои сегодня ноги.
Не мы с тобой сей выбирали путь,
А кто не знаем и сказали: "Боги".


И где-то там ждём радости стократ
И вечный отдых-Господи, как мило-
Но знаю я, что точно есть закат
И суждена рожденному могила.


И тихий вой в ночи внушает страх,
Ты постарел и даже не заметил.
Увы и ах, мы превратимся в прах,
А я и ты-до самой смерти дети.


И если Бог... он есть, и наш отец...
Его метода жуткая отрава.
Как много здесь надломленных сердец
И я б лишил отца такого права.


Но, впрочем, ерунда, все боги спят
И все догадки пролетают мимо.
Все веруют лишь в то, во что хотят
И, видно, это так необходимо.


И так же я, незнанием томим,
Сижу гадаю на кофейной гуще.
Мы в окружении жутких пантомим.
Порою богохульник верит пуще


Любого оголтелого жреца.
В его словах, наверное, обида,
Проблема первозданности яйца
И вслух мы много говорим для вида.