Опять не пишутся стихи.
Опять смотрю с тревогой в небо.
Еще зависим от стихий,
От шалых гроз над спелым хлебом.
Гудят поля. Из края в край
Комбайны, злея от натуги,
Берут тот самый каравай,
Что каждый день берем мы в руки.
Серый, назойливый дождь.
Туч наволочено в небе,
Как ты не в пору идешь -
Каждая капля на нерве.
Стан полевой у леска:
Бочки, вагончик, комбайны.
Мокнет пшеница в валках,
Мокнут колхозные парни.
Ни намолотов, ни норм -
Квасит вторую неделю.
Рвется мужской разговор -
Кажется, все на пределе.
Ухнул густой матерок,
Вскользь с неподдельным укором.
Людный вагончик примолк,
Злостно дымит "Беломором".
Кто-то транзистор сыскал:
- Выключи, нам не до арий! -
- Тихо! В эфире Москва
Добрый прогноз передали.
Жатва
© Copyright: Ветошкин Павел Михайлович, 2020
Свидетельство о публикации №120060806694
Свидетельство о публикации №120060806694
Рецензии