Мечта

Художник, возрастом за 60, мечтал когда-то
быть известным всем кумиром.
Судьба коварна: чередуя мёд и яд,
на тело гнома подарила голову сатира.
Седые волосы в капризных завитках,
от Микеланджело густая борода,
Он окружающим внушал порою страх,
но был в хорошем настроении всегда.

И неудачником себя не ощущал, а верил в чудо,
как учила его мать,
И холст в углу от пыли защищал, шедевр мечтая,
наконец-то, написать.
Как стая птиц, года летели день за днём,
он вдохновения всегда с надеждой ждал
И сам себя просил: «Немного подождём…»
Но нужный день никак не наступал.

Он не имел семьи – свою любовь дарил друзьям и тем, кто рядом тихо жил.
В ответ лишь слышал: «Ах, спасибо, старина!»
Но этим он, конечно, дорожил.
И в этом доме, где пустой унылый двор,
где клён устал в окошко ветками стучать,
Услышал он однажды разговор о том,
что девушка собралась умирать.

Она лежала уже много дней подряд,
серьёзно пневмониею больна
С тоской смотрела, как кружится листопад
и дождь стучит по стёклам старого окна.
И вот однажды, глядя пристально в окно, она сказала:
«Скоро мой черёд…
И я умру печально и легко, как только лист
последний упадёт.»

Старик задумался: « Как можно свою жизнь
сравнить с падением осеннего листа?
Тем более, она так молода, невинна,
беззаботна и чиста..?»
А ночью ветер всё пронизывал насквозь,
холодный дождь, как из ведра устало лил.
А на стене, напротив старого окна,
последний лист держался что есть сил.

Два дня она смотрела на него и думала:
«Как сложно храбрым быть,
Ведь он один, ему так нелегко…»
И поняла, что очень хочет жить!
Но только наш старик об этом не узнал,
ведь он простыл в ту роковую ночь,
Когда листок последний рисовал,
чтоб этой бедной девушке помочь.

И лишь два дня в больнице он лежал,
а перед смертью улыбнулся всласть,
Наверно, понял – свой шедевр он написал!
А это значит, что его мечта сбылась!