Неоконченная поэма

Года бурлят ключом,то гладью вод сияют;
Пишу опять стихи у мёрзлого окна.
Как будто кто-то мне незримый помогает,
Я жизнь свою хочу всю вспомнить, как жила.

Красивый особняк на стареньком Арбате,
В огромное окно заходит солнца свет,
Скользят его лучи по бархату кровати,
А я шепчу во сне:"О, солнышко, привет".

Холодною зимой я у окна играла,
Смотрела, как летят снежинки на луну,
А мама мне опять про "Огниво" читала
И про Иванушку, любившего весну.

Кружился белый снег, сияя ярким светом;
Я слышала игру волнующей зимы.
Входили в жизнь мою куплеты за куплетом
И тихой музыкой раскрашивали сны.

Тогда не знала я, что безвозвратно детство
Уйдёт, а с ним Арбат расстанется со мной,
И липы старые - забытое наследство,
Зальют пустынный двор осеннею слезой.

Я помню слёзы те и домик с мезонином,
И тополиный пух июльскою жарой...
Всё в прошлое ушло, и с детством торопливым
Рассталась навсегда той грустною порой.

Укрыться от хандры мне помогали книги,
Читала я стихи про жизнь и про любовь,
Про тайну синих вод и чёрные интриги,
И в каждой книге был любимый мной герой.

Мне кажется теперь всё это в прошлой жизни:
И домик, и Арбат, и лип протяжный стон.
Я научилась в рифмы прятать свои мысли
И с лёгкостью писать о чём-то дорогом.

В шестнадцать лет весной я первый раз влюбилась,
В Нескучном парке мы гуляли до зари;
И шелестел нам парк, и небо к нам стремилось,
Для нас тогда сияли звёздные огни.

А время с той поры промчалось быстрой птицей,
За горизонт ушли и юность, и весна;
Но так же снег идёт над светлою столицей,
И так же полноводна синяя Москва.

А я пишу стихи, кидая в стол бумагу,
Средь призрачной мечты проходят дни мои;
И все мои друзья на Запад дали тягу,
А я живу в Москве, считая дни свои.

Летят они стрелой и остаются в прошлом,
И в блеске фар ночных теряются вдали.
Мигают фонари в тумане осторожном,
А на душе тоска, неясность впереди.

Так хочется вернуть мне золотое детство,
И песни тех времён, и крохотный наш сад,
И всех друзей назад...Подскажет ,может, средство,
Летящий над землёй осенний листопад...


Рецензии