Марш грянул траурный - сбежалась улица...

Марш грянул траурный – сбежалась улица:
Концерт и зрелище на мостовой,
И с инструментами идёт-сутулится
Оркестр бездушный весь, хоть духовой.

Играют лабухи, идя за жмуриком,
А он зажмурился навек, родной,
Фальшивить можно им, в искусстве жуликам:
Не слышит ноточки он ни одной.

Они талантливы, но так замучило
Служенье скорбное всем неживым,
И каждый жмур для них теперь, как чучело,
Хотя покойничек святой – родным.

Закончат шествие, проводят душечку
Глухими звуками за облака,
Получат денежку, зайдут в пивнушечку,
Где всем им Манечка нальёт пивка.

А коль в ту кружечку добавить водочки,
Вот замостырят-то они ерша!
С лучком им Манечка подаст селёдочки,
И жизнь окажется так хороша!..

Когда же в кружечках проглянет донышко,
И разом лабухи все загрустят,
Проглянет мысль у них сквозь хмель, как солнышко,
Их память в прошлое вернёт назад.

Хотелось Глинкою стать новым Витечке,
Хотел Бетховеном стать Ипполит,
Хотелось Вагнером стать Шварцу Изечке,
Хоть знал, что Вагнер был антисемит.

И был у всех у них один наставничек,
Он тайнам музыки был властелин.
Но стал допрашивать его начальничек,
Нет, не товарищ уж, а гражданин.

Узнали мальчики: учитель – раб-таки,
В ГУЛАГЕ трудится – почётен труд!
Пошли, как сироты, печалясь, в лабухи,
Везде с охотою жмуры их ждут…

Пока ж в процессии идут по улице...
От фальши скучной их стал страшно хмур
И уж совсем-совсем – гляди! – не жмурится:
Открыл глаза свои и смотрит жмур!..

– Вы что ж, друзья мои, вот так фальшивите?
Я разве этому всех вас учил?
Никак гармонию вы не осилите?! –
Да, это старый их учитель был!..

Видать, ГУЛАГ перенеся стоически,
С условной волей встретившись, ослаб,
И в сон, что схож со смертью, летаргический
Внезапно впал отныне полураб.

Счастливые от ужаса студентики
На ртах своих почуяли замки,
Едва не уронили инструментики,
Но уронили родичи венки…

И стали слёзы сладкими горючие…
Учитель ваш, друзья как бы воскрес!
Свободе в форме музыки вновь учит вас,
Надолго отложив могильный крест.

И вот концерт – сверкают звуков лучики,
Ребята шлют их бывшему рабу,
А тот сияет в праздничном костюмчике,
В котором находился он в гробу…

Здесь музыку творят не ради рублика –
В огромном зале говорят миры,
В восторге от оркестра млеет публика,
А в ложах власти жмурятся жмуры…


7 июня 2020 г.
(10-47-11:18 и 11:33-13:10).
Москва Люб.