Глоток. Горло. Говорить, а душит.
Так протяжно, как небо разорвало, и тебя, и дыхание стало, и скупо, и протяжно из правого родник пробился, грудная не выдаёт вздыманий плавных, еще немного, и сгорит собственный ветер, гул заливает солью, пальцы барабанят бело-синим алфавитом.
Ты скажешь все в порядке, с грустью улыбаясь, во след, смыкание и отключение сигнала, заросшая пеплом улыбка, да, конечно, все режет, что острые края имеет, бред полный, тебя тупое убивает, причём отбивающее ритм. Не хватало настоящего? Как такая? Немая улыбка может говорить, через глаза она заметит, простые пальцы, пусть слегка сутулая осанка, еще поющее на ветру пронзительно-живое, осколочное небо за белоснежными вратами, вокруг снуются, ты не замечаешь, ни оттенков, ни шума, ставшее время света во свету земного, и где-то…
Где то больше
© Copyright: Ирина Столярчук, 2020
Свидетельство о публикации №120060700278
Свидетельство о публикации №120060700278
Рецензии