ничего не помнить

А помнит ли? Хотя бы одного?
он, сука, помнит всех и поимённо.
Шарфы от Gucci с блёстками, канвой,
и платьев ярких павшие знамёна –
свидетельства побед.
Десятки, сто?
её победа – сдаться, не сломившись.

Она владеет варварской чертой –
легко сминать мещанскую мимишность
завидующих исподволь ханжей,
мужья которых повидали брёвен.
Она бы их давно могла уже
тиранить, приучая к вкусу крови,
царапая их спины, взаперти
выращивая рабские пороки.
И каждый бы молил – не отпусти,
желая новых ласк, порой, жестоких
из рук неумолимой госпожи,
от всех её незагорелых таинств.

Его просили тоже – удержи,
от голода любовного шатаясь,
и падая в горячечном бреду,
держа в себе, крича, изнемогая...
И каждая шептала: – я уйду,
а завтра у тебя уже другая.
Какая дикость варварских ночей
роднила их презрением к плебеям.
Он точно знал – ничью берёт ничей,
она считала – пусть, переболеем.

Никто не врал и не был с толку сбит,
себе не представляя жизнь иную.
И каждый знал – другой с другими спит,
его к другим нисколько не ревнуя.

06.06.2020