Что мне смысла описывать то, где я не был...

Что мне смысла описывать то, где я не был?
Бесполезно фантазии фантики мять,
Лишь могу по прорытому в памяти следу
Растретревоженной совести зайцем скакать.

Утекать каждый раз сквозь воронку ночную.
И в предчувствиях дымных, плутая, ползти
На рубеж той войны, ни на грамм не рискуя,
Содрогаясь и корчась на этом пути.

Ну зачем этот путь, сквозь колючую память,
Омочивших седую щетину отцов?
За беседою поздней в гранёном стакане,
Что зажат корневищами пальцев-тисков.

Родовые коренья в рубцах тянут руки
Через почву впитавшую праведный прах.
Пращур корни ладоней подставил, чтоб внуки
Колокольчики глаз раскрывали в лугах.

И в глазах синева и наивны кудряшки
Облаков самых разных размеров и форм.
Их тела принимают ленивые пляжи,
Грея негой песка, нежа ласками волн.

Ну зачем та война, что закопана в датах?
Так смешна и пресна эта душная пыль.
Неужели кому-то дело есть до солдата,
Что не вписан в гламурный  исторический фильм?

Всё не то, всё не так. Эфимерная лёгкость,
Бездождлива. Лишь джи сетевых блаков
На двухмерного м'ышленья голую плоскость
Сеет тень на плетень крайних хаток глупцов.

Свет стирающий тень, как всё это прекрасно.
Как легки сны полудня, мираж невесом.
Только форму действительность с тенью контрастно
Обретает и в стон обращается сон.

Никуда не ушли формы дикие силы,
Мстит природа из тьмы благодушью теперь.
В снах отцы вспоминают отгремевшие были,
Узловатые пальцы толкают детей.

Что мне смысл вспоминать, где я не был? Я буду
Через миг, через год  вновь поставлен на след,
Что проходят, забывшие слово народы
Своих старых отцов  среди поздних бесед.