Под черной стеной,
Сжимая в руках исполинских,
Мешал мыслей строй
С печатными чувствами низких
Прекрасных цветов орхидей,
Наполненных краской черных,
Отражающих их же самих
Без прикрас и ролей.
Врастающий в чувство,
Как гений в рубашку,
Он поминал праздник семян
Цветов очень пышных
И, разве что, быстро
Растущих под небо похвал.
На фоне потери любимого цвета
Сжимал он в руке стебель падшего где-то
Отростка Ее души.
Промолвили стены, скрипят штукатуркой
Отростки его причин.
Под темной стеною
Белейшего цвета
Звенела в руке Она.
В не самое раннее время
Порядок истек,
Стрелки заново вышли
Убивать что ни день, то заря.
Стена орхидей
© Copyright: Алексей Испалетов, 2020
Свидетельство о публикации №120060500855
Свидетельство о публикации №120060500855
Рецензии