На куче пепла словно угольки,
Горят глаза в иссохшем, дряхлом теле.
Как жаль, что под конец лишь верим
В жестокость мутной времени-реки.
Так это странно - ничего не мочь,
Ведь в мыслях ты такой же, как и прежде,
И сам себе не можешь ты помочь
Одеть чего-нибудь, хотя бы, из одежды.
Смерть не зовешь, но слышно по ночам
Ее шаги по пыльным коридорам
И каждый день ты думаешь, что скоро
Коса приблизится к твоим плечам.
Так это странно...
© Copyright: Арсений Воробьев, 2020
Свидетельство о публикации №120060508155
Свидетельство о публикации №120060508155
Рецензии