После часа ночи

    После часа ночи
    нет хороших мыслей,
    нет приятных песен,
    нет удачных слов...
    После часа ночи
    город снова кислый,
    мир смешон и тесен,
    вся планета — плов.

    Плов? Пора покушать...
    Нет! Мне слишком тошно.
    Тошно от улыбок
    и от лживых слез.
    Что ж... я снова в месте,
    где никто не нужен,
    где от блеска рыбок
    я не вижу звезд.

    И к чему все это?
    Смысла нет ни капли!
    Я пишу по пьяни
    пьяные стихи.
    Но пьяна не виски...
    Нет, не алкоголем —
    я держу в кармане
    свежие грехи.

    Я не слышу боли,
    я не знаю страха,
    я опять забыла,
    как меня зовут.
    Но я точно помню —
    завтра будет плаха.
    Станет все как было,
    хоть на пять минут...

    Да, я не запомню.
    Да, я буду плакать.
    И кричать, и хныкать,
    рваться из оков...
    Но в конце печали
    я не буду «дакать»,
    перестану прыгать,
    слушать дураков.

    Я дойду до поля,
    я зароюсь в маки
    и вдохну поглубже
    аромат зари.
    Мне не будет плохо.
    я ушла от драки,
    но мороз по коже...
    Слышу цифру «три».

    После часа ночи
    очень одиноко.
    Слышно каждый выстрел,
    слышно каждый вздох.
    После часа ночи
    каждый миг — тревога.
    Я боюсь представить,
    что же после трех?..