Пушкину 06062020

Малютка, ласковый, заплаканный, -
Торчат из распашонки ножки, ручки.
«Гляди в окно. Там снег. И дети, и салазки.
И выше глянь. На небе будет всё покруче.
Привиделся ли страшный сон?»
Возьмёт и няня успокоит:
«Кащея мы изгоним вон!
Сейчас мы вытрём твои слёзки,
Затем мы выпьем молока.
Смотри: лошадка вон видна!»
А вот уже кудрявый мальчик
В штанах с заплатками
С дворовыми с санками
Катается и бегает, шалит,
И няня вслед ему кричит.
Смеётся мальчик: «Ай, да Пушкин!
Сукин сын. С горячей кровью не остынь!»
Мороз и солнце. Снег искрится.
И как же тут не веселиться?
Но руки мёрзнут. Губы стынут.
Горячий пирожок и чай
уж видятся, но невзначай…
Ещё кружочек. Ну один!
Пришёл. И ноги срочно вынь,
Промёрзшие, согреть у печки,
Где весело дрова трещат.
И тут я вспомнил про котят,
Как ранним летом мы играли.
А что потом?
Подросток смуглый.
Лицей и Царское Село.
Писал тогда стихи назло,
Когда была обида в сердце,
Но чаще мыслей затаённость
И страсть, безумная влюблённость –
Потребность вечная – ей-ей!
Стать бы взрослым поскорей
И музою сердца пленять,
Мир окружающий познать!
Познать в любви и красоте,
Борясь, как Байрон, за Свободу!
Иль ратный подвиг совершить.
Вот это дело, это жизнь!
А в мыслях, в снах,
Гуляя с другом
Весной в цвету, в лицейском парке,
Мы встретили все девять Муз
Под дубом у фонтана старым,
Поющих в танце, обнажённых,
Чарующих любви соблазном;
К ним тридцать витязей явились,
Царевна-лебедь приплыла,
И свадьба пышная была…
Затем вдруг в камень превратился,
Как командор из Дон Жуана,
Стал памятником на бульваре,
Пусть без обломков самовластья
(не быть России без несчастья,
Как Индии без нищеты
И жажды вечного страданья,
Без слёз, без танцев, без любви!).
А публика несёт цветы:
Сирень и ландыш,
И тюльпаны,
гвоздики, розы и нарциссы.
Свет памяти на добрых лицах,
И состраданье, и почёт.
Покоя слава не даёт.
Поэт в России вещей птицей
И сердцем гения в огне,
Как миг цветенья, пролетает,
Но вечно помниться и сниться,
И вдохновлять других он будет
На бой, творящий красоту
И устремляющий к Свободе,
И даже под руку гулять
Как собеседник по бульвару.
Прими же, Пушкин, мой подарок
В рожденья день под карантин -
Написанные кровью строки
По прохожденью сотен лет.
Такой я, к счастью, не один!
В душе, конечно же, поэт
Любой российский гражданин.