Пушкину. Миниатюра-посвящение

 
 6 июня День рождения А.С. Пушкина. Всех поздравляю.
 Во всём мире отмечают этот день.
       

        Совершая экскурсию по всеми известному краю, разорённому фашистами, где
бахали в упор пушки, где меркла даль в огне и дыме, где враг сидел в груди у гор, носящих пушкинское имя, понимаешь, что сам поэт стал нашим наставником и советчиком. Это он помог нам выработать в себе некий невидимый камертон событий жизни. Пушкин – это и жизнь, и слёзы, и любовь, это целый мир, богатства которого неисчерпаемы.
         Стоят роскошные леса с добрым шумом бессмертных сосен, лежат озёра в сонной сини. Какие русские пейзажи! Они пьянят пьяней вина. Они завораживают своей красотой. В ней осень, незапятнанность святыни. Тут всё вошло в единый сплав: стволы, которым лет под триста, и мягкость трав, и Савкина гора, и речка, и болота, и твердь холмов. А на одном из холмов стоит старинный дом – очаг опального поэта. И в этом доме, находящемся вдали от суетного света, царила муза. С утра и до утра рождались огненные строфы, и скрипу вещего пера внимала с гордостью Россия.
         У окна трудилась старушка-няня, звук её веретена, как нитка тянется в предание. И вдруг гости: офицеры Распопов с его товарищем Юрьевичем. Поэт и няня слышат: «Виват Пушкин! Виват Пушкин!»
С радостью приветствуются гости. Няня приготовив кофе, приговаривает:
        - Крендели вчерашние, но ничего, кушайте на доброе здоровье, а вот мой Александр Сергеевич изволит кушать с маслом ржаной.
        А за окном вдали дремлет бор, желтеет поле. И до сих пор, прислушиваясь, улавливаешь шёпот лип:
        -  Я помню чудное мгновенье…
         Здесь всё свидетельствует о поэте: жнивьё с перепалкой грачей, шуршание осеннего перепутья, пешеход с добротной палкой… И кажется, что рядом тут где-то и сам Пушкин. Проносится ватага уток с воды Маленца. Это он, обозревая свои места, грустит о странствии заморском. А может быть, чета барышень из Тригорского шалит с ним. А иногда кажется, что он печальным криком искренне и свято просит Лёву:
        - Книг, ради бога, книг! И крик летит в столичный адрес брата.
         Мы посещаем край, забывший звон оков. Сюда идут и идут сотни тысяч ходоков, чтобы поклониться. Темнеет небо, как пустырь, мерцают звёзды, и по накатанной дороге все спешат с нетерпением в Святогорский монастырь – последней пристани поэта. Ему, дорогому и любимому, в дар кладут цветы. И я положила две розы Пушкину.
         Поразительно! После Пушкина мы обогатились поэзией стольких русских и мировых поэтов, столько блестящих имён взошло после него, но именно он и сегодня остаётся в центре нашей духовной жизни.