Нет

Когда тебя касалось много рук,
Когда стал узником греха,
Зная вкусы сотен губ,
Страшно знать, что падает слеза.

И страшно так при всех кричать,
Что ведь правда полюбил,
Что не хотел её терять,
Что правда больше нету сил.

Не верят в то, что правда стыдно,
Что хочется её вернуть.
Знают лишь - поступок некрасивый.
Поэтому видна иная суть.

"Да так же было сотни раз",
"Пару дней, да и забудешь", -
Не знают, сколько слез омыло глаз,
Что правда чувствуешь. Тоскуешь.

Как ненависть, борьба с собой,
Алкоголь и курево - не то.
Поймите же, что тоже я живой,
И ненавижу я свое нутро!

"Да ты же бабник - вот и все.
Ты бесчувственный простак.
Для тебя люблю - ничто", -
Поверьте, я б хотел, чтоб было так.

И знаю, недостоин ласки,
Но я тоже ведь живой.
И снимая все неспешно маски,
Мечтаю о любви простой.

Но, когда ты помнишь сотни рук,
Когда живёшь в кошмаром сне...
Пожалуйста, ответь, мой милый друг.
Кто-нибудь поверит мне?

Нет.