За перестроенной котельной...

За перестроенной котельной
У дома номер сорок пять
В тоске безоблачно-бесцельной
Лежал сугроб. И наплевать,
Что май под горочку катился,
Что пахло праздником уже,
Что дядя Миша налудился
На День Победы в гараже,
Стоявшем тут неподалёку
И ссать ходил за тот сугроб...
Лежал мой снег, воспетый Блоком.
Зима, отправленная в гроб,
Не знала, что солдатик белый —
Её внучок последний — жив.
Втыкали дети неумело
В него швейцарские ножи.
И вспоминались эти строки,
Что "снег кружится... " Да, кружил
И на московском на востоке
Он три декады отслужил.
Он всё терпел. Но в этой части
Я о себе подумал, чтоб
Ни при какой братве и власти
Не стать таким, как мой сугроб,
Лежащий в луже да и, в целом,
Уже не видящий, дурак,
Что был когда-то белым-белым,
А жизнь заканчивает так.
Судьба — она паскуда та ведь
(И это говорю, любя).
Уметь сойти, уметь растаять,
Пока не выдали тебя —
Такая, брат, у нас свобода.
На всём и всех её печать.
А за чужое время года
Не дай Господь нам отвечать