Дождливый муторный рассвет,
Каких по осени до чёрта.
Промокший парк – разут, раздет.
Трава – истоптана, истёрта.
Седое небо трётся об
Верхушки крон, столбы и шпили.
Тоска. Бессилие. Озноб.
И никого, где раньше пили.
Задворки памяти пусты.
Пусты простуженные скверы.
Торчат, как прутики, кусты, –
Непримечательны и серы.
А где-то здесь бурлило то,
Что жизнью нарекалось нами, –
Бура и шашки, и лото, –
Вдруг показавшиеся снами.
Распалось летнее звено.
И вновь уже не повторится
Гитара. Шум и смех. Вино.
И лица. Гаснущие лица...
Дождливый муторный рассвет...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2020
Свидетельство о публикации №120060400202
Свидетельство о публикации №120060400202
Рецензии